“QUIERO  ESCRIBIR COMO ESCRIBEN

 LOS RÍOS SOBRE LA TIERRA ENTERA;

FORMANDO SURCOS PROFUNDOS

LLENOS DE VIDA”

POR TI…QUISE

Quise ser un ave al conocerte;

Ser reptil al pasear.

Con un apacible trinar despertarte.

Circundar tu cuerpo asimétrico,

Con mis brazos…al caminar.

Amedrentar, quise,

Con mi siseo, a tus verdugos.

Atiborrar mi buche

Con tu piel de trigo,

Saciarme  en tu manantial

quise.

Dibujar también; tus dudas,

En barquitos de papel

Dejarlos  perderse en algún rio amazónico

Al navegar…

FALTO DE TI

Del cuarto falto de ti, me resigno a darme cuenta

De tu vuelo libertado, afán de brisa majadera

Escondida irás entre impudicias por los palmares

luciendo tus calzas, crispando mis pesares

Navega en los ríos de mis venas, la demencia

Si no fuera, por el ron que la hunde a  cada sorbo

Continuaría su curso desembocando en el goce copulativo

de nuestros cuerpos sobre la arena

Que importa ahora, si olvidaste siempre ser mía

Si barajeabas las cujas febriles. Experta fullera.

si Al final fui el comodín que se desprecia

en el juego de tus ja´mores. De tu hipocresía.

Llegan las puntas del sol a mis pies. Tu ausencia

hecha sus raíces en toda la habitación colmándola de  dolor.

Ahora empiezo a ver cuán poco he perdido

y cuan harto ¡he ganado¡

ESPERÁNDOLOS

La esperanza de acabar con la rutina,

el freír cuentos  para el nieto; me enjuta las

cavidades del corazón, lo llena de algarabía.

Cerceno las barbas mías, como menguando

al tiempo que me marchita.

Los interiores del zaguán, las rayuelas

y  los muebles chispean luz nueva;

el sol se ha hospedado echando de un puntapié

a las sombras que tanto había cuidado.

…¡El nieto llegará con la madre!

las galletas, el chocolate están listos

sobre la mesita de la sala. El nieto

se subirá hasta el techo trepando con sus

piececitos. La madre preguntará, se alarmará

y aconsejará mi cambio al

campo o a otra zonasanasegura.  

El nieto me abrazará

cómplice de mi desgano por marcharme

 me pedirá el cuento de los tres cafés…

Caen las horas, la casa harta de mí

me escupe a las calles

( no hay nieto ni madre que llegue)

replican las bocinas de la avenida

mis pasos ebrios, perdidos en lo oscuro

se arrastran hacia las veredas del pasado.

“EL LUGAR DONDE LA CONCIENCIA ES CIEGA, MUDA,

CARENTE DE OLFATO Y DE TODA SENSACIÓN TÉRMICA, DE TEXTURA

Y AUDITIVA;  ES  LA ESTANCIA  DE LA MUERTE”